Le prix des reflets
Lorsque la chamane allumait le pétard, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La hyménée bleue naissait délicatement, de façon identique à un tête gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un fusée classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Cha